SOUVENIRS

C’est un cri qu’on assassine,

C’est un ruisseau de sang

Qui dépérit et nous fascine

Dans un frisson latent.

C’est un appel à l’aide dont

Les échos troublants dansent

Avec d’autres mensonges, d’autres sons

Évoquant d’autres silences.

C’est un rêve répugnant,

Un dégoût qui te tente,

L’exil de tes sentiments

Refoulés et de ton âme impatiente

De mourir. C’est un appel

A l’aide qui revient

Et qui revient ; qui te rappelle

Le visage, la chaleur, le parfum,

De l’être que tu as aimé.

L’angoisse s’acharne contre toi,

Et contre les frémissements insensés

De ta jeunesse... C’est une voix

Langoureuse et tendre,

Une voix familière

Qui laisse se répandre

Les mots si chers

Que tu aimais entendre.

C’est un secret intime

Que l’oubli vient te prendre ;

Une lueur infime

Qui guide tes actions,

Tes paroles, tes pensées,

Tes peurs, tes passions,

Dans la longue traversée

D’un hasard capricieux.

Ce sont les débris

D’un souvenir amoureux

Qui t’a anéanti.

C’est un sommeil que tu fuis

Jusque dans les profondeurs

Des obsessions qui te charrient.

C’est une plainte du cœur

Que l’on distingue à peine,

Un murmure qui s’est perdu

Aux temps passés qui étreignent

Les petits bonheurs que tu ne trouves plus.

Virginie Dascotte, le 30 mai 2001